Paulo Cugini
À noite, quando a cidade
silencia e as janelas iluminadas parecem olhos suspensos na escuridão, o que
permanece oculto durante o dia sob o ruído das aparências torna-se mais claro:
não é verdade que a riqueza traga felicidade. É possível perceber isso, se
tivermos a coragem de olhar com atenção, nos rostos daqueles que possuem muito.
Há, frequentemente, uma sutil inquietação em seus olhares, um tremor que não
provém da carência, mas do excesso; não da pobreza, mas daquela fome que cresce
mesmo quando saciada. Os ricos não são necessariamente aqueles que têm, mas
aqueles que não conseguem mais parar de desejar.
Visto de fora, a vida dos
ricos pode parecer uma constelação de luzes: casas grandes, viagens, roupas,
carros, cômodos repletos de objetos e mesas postas como cenários de teatro.
Tudo parece emanar abundância, segurança, vitória. Mas a noite, mestra da verdade,
despoja as coisas de seu esplendor teatral e as devolve à sua nudez. As luzes
se apagam, os corredores se esvaziam, os espelhos não aplaudem mais. Então, o
homem permanece, a mulher permanece, o coração permanece contemplando a si
mesmo. E, muitas vezes, esse coração não encontra paz.
Porque a riqueza, quando se
torna absoluta, não sacia: ela comanda. Ela penetra lentamente na alma, como
uma sombra que a princípio parece protetora e depois se torna uma prisão.
Aqueles que se aventuram no caminho da vontade de poder acabam identificando
seu ser com suas posses. Não dizem mais: Eu sou; dizem, sem perceber: Eu
possuo. Não buscam mais significado, mas controle. Não escutam mais o silêncio,
mas o cálculo. E em certo ponto, a matéria corrói a consciência: ocupa-a,
preenche-a, devora-a, até não deixar espaço para questões mais profundas,
porque os ricos, se você prestar atenção, só falam de dinheiro.
É então que a vida interior se
empobrece mesmo em meio à abundância. Pode-se estar rodeado de coisas e ainda
sentir frio. Pode-se dormir em lençóis preciosos e ficar acordado até o
amanhecer. Diz-se que os ricos não dormem: não porque lhes falte uma cama, mas
porque lhes falta descanso. Precisam contar, prever, defender, aumentar.
Ganhos, perdas, rendimentos, investimentos, poder: a linguagem de suas noites
não é feita de palavras, mas de números. E os números, quando substituem as
palavras, não consolam ninguém.
Assim, a insônia torna-se o
símbolo de uma escravidão invisível. Não há correntes nos pulsos, mas a alma
está aprisionada. Não há muros, mas a liberdade é distante. Quem pensa apenas
em bens materiais acaba se rendendo às coisas, e as coisas não têm piedade:
exigem atenção, manutenção, defesa, acumulação. Cada posse gera o desejo por
mais; cada conquista revela uma nova carência. É uma fome sem pão, uma sede sem
água, uma busca que desgasta as pernas e embota a visão.
Por isso, quando você se
aproxima de alguém que parece ter tudo, pode descobrir uma tristeza escondida
sob a aparente ordem das coisas. O olhar é fixo, pensativo, cansado; o rosto
carrega o peso daquilo que não consegue deixar para trás. A felicidade ostensiva
quase se torna uma máscara necessária, uma vitrine a ser mantida iluminada para
que ninguém suspeite da escuridão interior. Mas a noite conhece o segredo das
vitrines: por trás do vidro, muitas vezes, não há vida, apenas exposição.
Quando a matéria consome a
consciência, a vida encolhe. Não termina biologicamente, mas perde sua
amplitude, sua profundidade, seu mistério. Porque é o espírito que dá vida à
vida; é a vida interior que dá sentido à matéria. As coisas precisam de um lugar,
e esse lugar não pode ser o trono. Devem servir, não governar. Devem
acompanhar, não possuir. O homem e a mulher tornam-se verdadeiramente livres
somente quando aprendem a dominar a matéria, não com desprezo, mas com ordem;
não fugindo do mundo, mas impedindo que o mundo invada todo o espaço da alma.
Por isso, o tempo dedicado ao
silêncio, à meditação, à leitura, à oração ou à contemplação não é tempo
subtraído da vida: é tempo que a preserva. No silêncio, aprendemos a distinguir
o que nos pesa daquilo que nos nutre, o que brilha daquilo que nos ilumina.
Aqueles que cultivam a interioridade desde a juventude constroem dentro de si
um lar que nenhuma perda pode destruir. Podem ter pouco e sentir-se ricos;
podem caminhar pela noite sem serem engolidos por ela; podem olhar para as
coisas sem se ajoelharem diante delas.
Os maiores tesouros, na
verdade, não residem no poder ou na acumulação, mas naquilo que não se pode
comprar sem perder: o amor genuíno de uma relação verdadeira, a confiança
recebida, um sorriso nascido de boas ações, um carinho dado a uma criança que
chora, uma mão estendida a quem nada pode retribuir. Essas são riquezas que não
fazem alarde, não enchem contas, não aumentam o prestígio, mas abrem o coração.
Nelas reside uma felicidade humilde, noturna e profunda: uma luz que não
ofusca, mas acompanha.
Talvez a verdadeira felicidade
seja como uma lâmpada acesa na noite: não pretende dominar o céu, não desafia
as estrelas, não quer ser vista de longe. Simplesmente ilumina o pequeno espaço
que lhe é confiado. Quem vive assim não precisa ostentar sua abundância, pois
carrega dentro de si uma paz que dispensa aplausos. E enquanto outros
permanecem acordados contando o que ainda lhes falta, a alma espiritual
repousa, tendo descoberto que o sentido da vida não é ter mais, mas ser mais:
mais livre, mais amorosa, mais autêntica.
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